- Лицензия
-
- Текст
- Восьмидесятого числа уходящего века
Через сорок тысяч лет.
Бред сумашедшего отца лепил из меня человека
Сквозь четыре промиле
Следовать полученным инструкциям.
Завершая третий том лингвистического бреда,
Уставая создавать,
Я - Сольери, я смешно, лежи завидую соседу
Он ведет очередную блядь.
Читает ей отрывки паралипоменона.
Прожил зиму навзрыд...
Тридцать девятого числа ненаступившего лета
Сто сорок тысяч лет назад
Бред сумашедшего меня разлетится ветром по планете,
Дискредитирую Христа, отражаясь в лицах дураков и стерв.
Не спеши на цыпочках в темноту, холодно здесь.
На Воле собиралась гроза,
Пробиваясь сквозь вещие трещины,
Добиваясь того, что намечено.
Не спеши на цыпочках в темноту. Холодно...