- Жанр
- Блюз-рок
- Лицензия
-
- Над треком работали
- Propilli Propeller
- Автор музыки
- Propilli Propeller
- Автор текста
- Propilli Propeller
- Исполнитель
- Propilli Propeller
- Текст
- Его гитара покрылась слоем пыли
Она стоит в углу его старой квартиры
Словно ребёнок, наказанный за баловство.
А раньше он играл рокабилли
И на концертах с ума сходили
Девочки, влюблённые в него как в божество
А годы шли, и он устал,
Переезжать с вокзала на вокзал
и он мечтал лишь об одной -
Дороге домой.
То ли простуда, то ли грипп
От «Беломора» охрип
От кислоты сам не свой, телу нужен покой
Пластилиновые пальцы сами играют отбой.
И он решил отдохнуть и группу разогнал
И развелся с женой, устроив скандал
И даже собаку соседу отдал
А годы шли, и он взрослел,
И он добился того, чего он хотел,
Он сотни раз прошел одной,
Одной и той же дорогой домой.
И вот он сидит в своей старой квартире
Он всеми забыт, он один в этом мире
И не с кем поспорить и некому водки налить
Я знаю его, он мой сосед по площадке,
Не все всегда у нас было с ним гладко,
Но я его помню, он научил меня жить
А годы шли, и он старел,
И он вернуться захотел,
К тому, с чего он начинал
- с гитарой на вокзал.
Его гитара лежит с ним рядом
Он едет никуда с блаженным взглядом
Словно ребёнок, поверивший в волшебство.