- Жанр
- Бард-рок
- Лицензия
-
- Текст
- И не хочется думать о том, что будет потом.
Этот дом на то и зовётся дом,
Чтобы жили в нём с тем, кто зовётся дрУгом.
Но речь о другОм.
Речь о том, что никто не чужой.
А когда приходит конвой и кричит: "Выходи, кто живой!"
И уводит на бой,
Остаётся молчать.
Ждать отбой,
Говорить о судьбе с собой.
И не хочется криков до хрипоты.
И не хочется осени до зимы.
Это ты. это был ты. Придумал ты.
Категорию "Мы".
И в основе основ пьеса траурных снов.
Повествуешь о пастбище псов и козлов.
Твой улов. И твои уловки.
Ловкий ход. Маслом вверх упадёт бутерброд.
Время пойдёт наоборот.
На обороте планеты - стеклопакеты,
Лето запрятано в гетто.
Где-то спасение, где-то бессилие.
Истину воскресили.
И на последней стадии деградации
Нашей нации идёт сублимация.
Матрица. Нэцки. Наци. Прочие цацки.
Всю власть - папарацци.