- Жанр
- Авторская песня
- Лицензия
-
- Над треком работали
- Николай Манацков
- Альбом
- Во мне осколок той войны
- Текст
- Я пуля-дура.
Полёт беспечен
Тому навстречу, кто там - намечен.
Скольжу, вращаясь, в рассвет неверный;
Удар смертельный, характер скверный.
Штык-молодчина! Граненым жалом
Открыто колет, подняв забрало;
У пули подлой своя натура:
По-бабьи стерва, в народе - дура.
Мой снайпер - дока, приклад в зарубках,
И этой жизни смешной и хрупкой
Он знает цену: найдёт в прицеле,
Крючок опустит - и я у цели.
В фаворе Пуля:
в услугах жрицы
всегда нуждались,
вердикт блудницы -
слепой и жёсткий.
В разборках разных
ей нет соперниц,
и этот грязный
циничный сводник -
умело телом
моим торгует, сводя меж делом,
со всеми счеты, а я - как шлюха:
всегда согласна.
Хоть не старуха,
Но век у пули короткий, право,
Так не судьбою – пустой забавой
Пусть мимолётно по женской части
Мне улыбнётся шальное счастье.
О чём-то большем мечтать не смею.
Хотя (меж нами) я всё умею -
Любезной дамы ствола и ложа
Никто не жаждет любви и ложа…
Вот, нынче утром удачный выбор:
Там, за нейтральной, под мой калибр
И вкус – парнишка немного сонный,
В рубашке белой, под ней - кальсоны.
А это значит - еще зарубка.
Расчётлив мастер: взгляд в Цейса трубку
Холодный, цепкий, от солнца хмурясь,
В кривой ухмылке злорадно щурясь.
Вобрав мгновенно энергий тонны
И дрожь порочных желаний -
томно
блестя нарезкой, от страсти млея -
спешу, краснея, где мой белеет
чуднОй мальчишка…
Не всё печально!
Секунда с третью - полёт нормальный.
Мы были порознь, давай же оба
Откроем тайну любви до гроба.
Прильну всем телом, прижмусь до крови,
Лишь в удивлённом изломе брови:
Споткнулся, будто, поднимешь выше,
И тихо
- мама -
земля услышит.
… Она когда-то во чистом поле
Его рожала, от мук и боли
Кусая губы - в рубашку прямо,
И точно так же шептала:
- Мама…
От плоти плотью: родной кровинкой
Рос сын.
Сдувая с него пылинки,
Молилась присно, вовек и ныне -
Что есть святее мольбы о сыне?
Её надежда и светлый лучик:
Казалось, нету сильней и лучше,
Красивей парня …
Какой-то Пуле
Его отдали и не вернули?
Из тьмы столетий на этом свете:
Будь то ребёнок или во цвете -
Любой из женщин, родивших сына,
Всегда он лучший - её мужчина.
Так, может, вовсе не в том единстве -
Не в смерти счастье - а в материнстве?
Кто скажет дуре, о чём мечтают
Все эти мамы, когда рожают?
Довольно хныкать, иссякли силы,
Я на излёте -
ну, здравствуй,
милый! -
А он к ромашке вдруг потянулся,
Припал губами и… улыбнулся.
И, злобно взвизгнув, прошла я мимо,
Такой красивый –
невыносимо!
Не испугался - глядит сердито,
В ладони держит цветок пробитый…
Сегодня свыше он был назначен
Стать в списке первым и, однозначно,
Предстать пред Богом.
Но не явился.
Стоит в рубашке: он в ней -
родился.