- Жанр
- Блюз
- Лицензия
-
- Описание
- Немного о себе
- Текст
- МузЫк.
Поэты разные бывают.
Их музы часто посещают.
И эти музы не простые,
Слова диктуют золотые,
Плетут рифмованной строкой,
И стих выходит не простой.
Там столько разных аллегорий,
Причудливых фантазий горы.
Читаешь и душа поёт....
Со мной же всё наоборот.
Ко мне же зачастил старик,
Не муза это, а музЫк.
Всегда он хмурый, даже злой.
О где же, где ты мой покой?
Не терпит опечаток грубых,
Ни рваных рифм, ни слов загульных,
Ни разных филосовских фраз,
Когда пусты они, как газ....
И начинает он шептать,
Свою сатиру предлагать.
А я так вовсе не хочу,
Но эту дань опять плачу.
Надеюсь тайно, на уме
Придёт к другому, не ко мне.
Но он пришёл, опять сидит
И всё своё опять твердит:
"Гляди, забавный же стишок!
Давай, давай... Вперёд, сынок!"
И начинает рифмой изводить,
Нахально мной руководить....
Ему-то что? Он спать пойдёт....
А на меня же косится народ.
А я стихи хочу писать,
И песни-гимны сочинять.
Но зорок он и неприступен,
Высокий стих? Он недоступен.
Он муз гоняет в тот же миг,
И тут он главный. Он - музЫк!
И мне приходится опять
Пародии ЕГО писать...